Lo que aprendí viendo a Phyllida Barlow crear obras de arte divertidas y majestuosas para el moralmente sórdido Brexit Gran Bretaña | Phyllida Barlow
Phyllida Barlow fue una gran escultora cuyas obras de arte masivas, desordenadas y abrumadoras fueron divertidas, amenazantes, inteligentes, teatrales y abordaron, de manera elíptica y astuta, los momentos históricos y políticos en los que fueron realizadas. También era una presencia inolvidable, siempre la persona más inteligente de la sala, capaz de olfatear tonterías a 50 pasos de distancia. Su risa irreverente y siempre juvenil era uno de los sonidos más alegres y traviesos de la Tierra.
Hay artistas que articulan lo que quieren decir a través de su obra, y les cuesta verbalizar o explicar su proceso. Hay algunos cuya misma articulación parece ir más allá de la obra, o relegarla a un segundo plano. Barlow lo tenía todo. Su arte, arraigado en los bulliciosos paisajes urbanos de su ajetreado barrio del norte de Londres, te hace ver y sentir el mundo de manera diferente. Es cautivador, misterioso y lleno de atmósferas extrañas que nunca puedes precisar al hablar de él.
Pero también era una de las personas más elocuentes que podía esperar conocer, y pasar tiempo con ella era conocer una inteligencia emocionante y creciente. Escuchando a Barlow, comenzaste, brevemente, a ver el mundo a su manera: un mundo de peligro y belleza, en el que objetos como una simple escalera o el techo inclinado de una casa o un juego de andamios de tablas de madera eran aprehendidos en todos. su extrañeza y sus cualidades escultóricas.
Desvergonzado y todo menos cortés… consejo, 2013, en Carnegie International. Foto: Phyllida Barlow/ Greenhouse Media
Enseñó durante décadas en las escuelas de arte de Londres, entre sus alumnos, Rachel Whiteread, y su claridad de mente y curiosidad se habían agudizado no solo por su feroz inteligencia natural, sino también por años de pensamiento y conversación paciente con los estudiantes. Aprendí más sobre escultura en tres horas de conversación con Barlow que en el resto de mi vida.
Durante años, Barlow trabajó sola y sin ser reconocida, haciendo esculturas mientras sus queridos hijos estaban en la escuela que nadie vería nunca, con bolsas de basura o lo que fuera que pudiera encontrar, a menudo manejando sus materiales con cierta furia. “Había mucho atado, atado, remojado y aplastado”, me dijo. Fue solo después de su retiro de la enseñanza que fue «descubierta» por el mundo del arte de moda y se hizo cargo de una importante galería comercial. Las invitaciones para exhibir y los pedidos están llegando a raudales.
Ella aprovechó enérgicamente estas últimas oportunidades de sus 60 y 70 años, produciendo un trabajo a una escala gloriosamente masiva, un trabajo descaradamente todo menos pulido; obra que empujó, discutió y prácticamente hizo a un lado los elegantes salones de escultura patriarcal en los que la construyó. Estoy pensando en particular en una de sus mejores obras, dock, en las galerías Duveen de la Tate Britain en 2014, con sus tambaleantes montones de madera y columnas en ruinas, y su recinto misterioso y prohibido, realizado para la Fruitmarket Gallery de Edimburgo el siguiente año.
Pasé muchas horas con ella en 2017, el año en que representó a Gran Bretaña en la Bienal de Venecia. Trabajaba en un gran estudio helado en una zona industrial del norte de Londres y vestía un anorak cubierto de pintura y cemento y pantalones desaliñados. Con la ayuda de un ejército de asistentes, en su mayoría artistas jóvenes, trabajaba contrarreloj para realizar los componentes de su instalación en Venecia, un trabajo que parecía tener mucho que decir (pero, como siempre, indirectamente) sobre la moralidad posterior al Brexit. sucio. Gran Bretaña en la que se encontraba.
Lo que ella produjo de alguna manera logró parecer a la vez melancólico y alegre, abyecto y majestuoso, siniestro y terriblemente divertido. En un rincón tenía un lugar donde hacía cosas en menor escala, solo para ella, atando y dando forma, abofeteando y golpeando cosas. Trabajó entonces y todavía, me dijo, «como si se avecinara una tormenta». Qué suerte para nosotros que lo hiciera, pero ¡oh, cómo la extrañaremos!
