John Keats: cinco poetas sobre sus mejores poemas, 200 años desde su muerte | John keats

Oda al ruiseñor (1819)

Me duele el corazón y duele el adormecimiento del sueño
Mi sentido, como si hubiera bebido cicuta,
O tiraste un opiáceo aburrido por el desagüe
Un minuto después, y las barreras del Leteo se habían hundido:
No es por envidia de tu feliz destino
Pero siendo demasiado feliz en tu felicidad,
Que tú, dríada con las alas claras de los árboles
En una trama melodiosa
De hayas verdes e innumerables sombras,
El más cantante del verano con toda tranquilidad.

¡Oh, para una vendimia de barril! quién estuvo
Enfriado una larga edad en las profundidades de la tierra,
Degustación de Flora y el País Verde,
¡Danza, canto provenzal y alegría quemada por el sol!
Oh, por un vaso lleno del caliente sur,
Lleno de verdad, el hipocreno ruborizado,
Con burbujas de cuentas brillando en el borde,
Y la boca manchada de púrpura;
Para que pueda beber y dejar el mundo invisible
Y contigo desapareces en el bosque oscuro:

Se desvanecen, se disuelven y se olvidan por completo
Lo que nunca supiste entre las hojas
Cansancio, fiebre y angustia
Aquí, donde los hombres se sientan y se oyen gemir;
Donde la parálisis sacude unas últimas canas tristes,
Donde el joven palidece, adelgaza y muere;
Donde pensar es estar lleno de dolor
Y desesperación con ojos de plomo
Donde la Belleza no puede mantener sus ojos brillantes,
O un nuevo alfiler de amor para ellos más allá del mañana.

¡Una forma! ¡una forma! porque volaré hacia ti
No transportado por Baco y sus amigos,
Pero en las alas ciegas de Poesy,
Aunque el cerebro torpe desconcierta y se retrasa:
¡Ya contigo! tierna es la noche,
Y afortunadamente la Reina-Luna está en su trono,
Agrupados alrededor de todas sus hadas estelares;
Pero aqui no hay luz
Salva lo que viene del cielo con la brisa que sopla
A través de la oscuridad verde y caminos sinuosos cubiertos de musgo.

No veo que flores hay a mis pies
Ni qué incienso dulce cuelga de las ramas,
Pero en la cálida oscuridad, adivina cada dulce
Lo que aporta el mes estacional
La hierba, la espesura y los árboles frutales silvestres;
Espino blanco y rosa silvestre pastoral;
Violetas de rápida decoloración cubiertas de hojas;
Y el mayor a mediados de mayo,
La próxima rosa almizclera, llena de vino rosado,
La guarida susurra moscas en las noches de verano.

Darkling, estoy escuchando; y muchas veces
Estaba medio enamorado de la muerte fácil
Lo llamé dulces nombres en muchas rimas soñadas,
Para recuperar mi aliento tranquilo en el aire;
Parece más rico que nunca morir
Para terminar a medianoche sin dolor
Mientras extiendes tu alma al exterior
¡En tal éxtasis!
Todavía quieres cantar, y en vano tengo oídos …
Porque tu alto réquiem conviértete en hierba.

¡No naciste para la muerte, pájaro inmortal!
Ninguna generación hambrienta te pisotea;
La voz que escucho esta noche que pasa se ha escuchado
En la antigüedad por el emperador y el payaso:
Tal vez la misma canción que encontró un camino
A través del triste corazón de Rut, cuando estaba enferma por la casa,
Ella estaba llorando entre el maíz extraño;
El mismo que a menudo tiene
Volantes mágicos encantados, abriéndose sobre la espuma.
Mares peligrosos, en tierras de hadas abandonadas.

¡Desesperado! la misma palabra es como una campana
¡Para traerme de vuelta de ti a mí mismo!
¡Adiós! la fantasía no puede engañar tan bien
Como es famosa por hacer, elfa engañosa.
¡Adiós! ¡Adiós! tu himno quejumbroso se desvanece
Más allá de los prados cercanos, en el arroyo quieto,
En la cima de la colina; Y ahora esta enterrado profundamente
En la siguiente maleza del valle:
¿Fue una visión o un sueño?
Fuga, es esta música: – ¿Me despierto o duermo?

Elegido por Pádel ruth

Durante tres horas, Keats se sentó en el jardín de un amigo escuchando a un ruiseñor. Tenía 23 años y estaba tratando de ganarse la vida con la poesía a pesar de las críticas hasta ahora. Acababa de ver morir a su hermano menor de tuberculosis, que ahora también tenía. Las ocho estrofas que escribió ese día trazan los sentimientos fluctuantes sobre la mortalidad y la fugacidad que todo el mundo ha sentido a veces. Especialmente ahora, durante la pandemia.

Te ves tan feliz, le dice el poema al ruiseñor. No te envidio, estoy feliz con tu felicidad, quiero escapar de este mundo de sufrimiento. Sin embargo, nunca morirás. Tu canción abre perspectivas sobre la historia y el mito, que, aunque mágicos, son muy solitarios. Cuando dejas de cantar vuelvo, dormido o despierto, con la realidad.

Este es el hilo. Pero la música perfecta, el pensamiento profundo envuelto en imágenes sensuales y la descripción lúgubre y luminosa de las cosas que solo se ven a través de la imaginación, la esencia de la poesía, hacen de este poema uno de los mejores textos en inglés.

  • Ruth Padel escribió Songs of the Night, un poema inspirado en Ode to a Nightingale, para conmemorar el bicentenario con la Poetry Society y Keats House Hampstead.

Tuve una paloma (1819)

Tuve una paloma y la dulce paloma murió;
Y pensé que estaba de luto:
Oh, ¿por qué iba a llorar? Sus pies estaban atados
Con un hilo de seda de mi propia mano tejiendo;
¡Dulces pies rojos! ¿Por qué deberías morir?
¿Por qué me dejas, dulce pájaro? ¿Por qué?
Vivías solo en el árbol del bosque
¡Qué bonita! no vivirías conmigo
Te he besado a menudo y te he dado lunares blancos;
¿Por qué no vivir despacio, como en árboles verdes?

Elegido por Will Harris

Cuando nuestro profesor de inglés leyó Oda a un ruiseñor, lloró. Aunque no pensé que estuviera fingiendo, no pude entenderlo. Jugaba con mi sentimiento de que a algunas personas les gustaba la idea de la poesía más que la poesía en sí misma, y ​​quiénes representaban la idea de poesía más que Keats?

Años más tarde leí otro poema de Keats, nada como la Oda. «Tenía una paloma» aparece en una carta que Keats escribió a su hermana y hermano en enero de 1819. Lo descarta como «una cosita», pero su grave contexto se cierne sobre ella: Tom, su hermano menor, acababa de morir.

El poema es una fábula extraña y cantada sobre la pérdida. El hablante atrapa una paloma; la paloma muere. ¿Lo mató? Hay declaraciones claras y preguntas sin respuesta («¿Por qué me dejas, dulce pájaro? ¿Por qué?»). En medio del monocromo del dolor, emergen tres colores: «patitas rojas», «lunares blancos», «árboles verdes».

Es el poema de Keats lo que me hace llorar. Me recuerda su frase de que los poetas son “las más impopulares de todas las criaturas de Dios”. “Impoético” porque, a pesar de los sentimientos fuertes, el poeta siempre busca vaciarse, dejar hablar la ambivalencia, experimentar el mundo con “una percepción delicada y temblorosa de cuerno de caracol”.

En el otoño (1819/20)

Temporada de nieblas y dulces frutos,
Amigo cercano del sol maduro;
Conspirar con el como cargar y bendecir
Con frutos corren las vides que rodean los techos de paja;
Para doblar chalets cubiertos de musgo con manzanas,
Y llene todos los frutos con madurez hasta la médula;
Para inflar la calabaza y rellenar las cáscaras de avellana
Con un corazón dulce; a pasto más,
Y aún más, flores posteriores para las abejas,
Hasta que piensen que los días calurosos nunca terminarán
Porque el verano se ha desbordado con sus células sudorosas.

¿Quién no te ha visto en medio de tu tienda?
A veces, cualquiera que busque en el extranjero puede encontrar
Te sientas despreocupado en el suelo de un ático
Tu suave cabello alzado por el viento aventador;
O en un surco a medio cosechar, dormido,
Duerme con el humo de las amapolas, mientras tu anzuelo
Ahorre la siguiente franja y todas sus flores retorcidas:
Y a veces, como un espigador, sigues
Mira tu cabeza cargada al otro lado de un arroyo;
O por un cyder-press, con una mirada paciente,
Miras los últimos rezuma hora tras hora.

¿Dónde están las canciones de la primavera? Si, donde estan
No pienses en ellos, también tienes tu música,
Como las nubes barradas florecen en el dulce día de la muerte,
Y toca las llanuras cubiertas de paja con un tinte rosado;
Luego, en un coro de gemidos, los pequeños mosquitos lloran
Entre los sauces del río, llevado a lo alto
O fluyendo como el viento ligero vive o muere;
Y los corderos maduros balan ruidosamente con un bourn rodante;
Los grillos del seto cantan; y ahora con suaves subidas
El pecho rojo silba desde una choza de jardín;
Y la reunión de gorjeos se traga el cielo.

Elegido por Mary Jean Chan

Al crecer en Hong Kong con el inglés como segundo idioma, recuerdo encontrar poemas en inglés como un desafío aparte. Mais j’ai pu compter sur mon amour de la poésie classique chinoise pour m’aider à les parcourir, car j’ai apprécié la façon dont chaque mot pouvait porter plusieurs couches de sens, cette musicalité était la clé de la logique interne d’ un poema. Recuerdo que me encantaba la expresión «viento aventado» cuando me topé con To Autumn en la escuela secundaria, especialmente porque había confundido la palabra «avefría» con «pececillo» y así evoqué esta hermosa imagen del viento serpenteando como un pececito. El poema también me hizo sentir menos solo. Las líneas “¿Dónde están las canciones de la primavera? Si, donde estan “No pienses en ellos, tú también tienes tu música” fue una fuente de consuelo para mi encerrado yo de 16 años, que se sentía inadecuado y avergonzado en un mundo heteronormativo. En su libro Infinite Gradation, la poeta canadiense Anne Michaels escribe: «La poesía debe llevar al lector no a la vida del poeta, sino a la del lector». Recuerdo haber pensado: «Tú también tienes tu música», y por un breve momento creí en ella.

La bella dama sin agradecimiento (1820)

Oh, ¿qué puedes tú, caballero de armas,
¿Solo y vagando?
La juncia se secó del lago,
Y ningún pájaro canta.

Oh, ¿qué puedes tú, caballero de armas,
¿Tan demacrado y tan infeliz?
El ático de la ardilla está lleno
Y la cosecha ha terminado.

Veo un lirio en tu frente
Con húmeda angustia y febril rocío,
Y en tus mejillas una rosa descolorida
También se seca rápidamente.

Conocí a una dama en hidromiel,
Todo hermoso, un niño como un hada,
Su cabello era largo, su pie era ligero
Y sus ojos estaban salvajes.

Le hice una guirnalda en la cabeza,
Y las pulseras también, y la zona de olor;
Ella me miró como le gustaba
Y haz un suave gemido

La puse en mi caballo de carreras,
Y nada más ha visto en todo el día
Porque ella se inclinaría y cantaría
Una canción de hadas.

Ella me encontró raíces de sabor dulce
Y la miel silvestre y el rocío del maná,
Y, por supuesto, en un idioma extraño, dijo:
«Yo te quiero de verdad».

Ella me llevó a su gruta Elfin
Y ahí ella lloró y suspiró de frente,
Y ahí cerré sus salvajes ojos salvajes
Con cuatro besos.

Y ahí me puso a dormir
Y ahí soñé – ¡Ah! ¡Ay de ti! –
El último sueño que alguna vez soñé
En el lado frío de la colina.

También vi reyes y príncipes pálidos,
Guerreros pálidos, pálidos de muerte eran todos;
Gritaron: «La Belle Dame sin Merci
¡Estás en el agarre! «

Vi sus labios hambrientos en la penumbra,
Con una horrible brecha de advertencia,
Y me desperté y me encontré aquí
En el lado frío de la colina.

Y por eso me quedo aquí
Solo y errante
Aunque la juncia se haya secado del lago,
Y ningún pájaro canta.

Elegido por Seán Hewitt

La Belle Dame sans Merci es una balada. En la superficie, cuenta una historia: un caballero se enamoró de una mujer encantada, pero fue testigo de los horrores de quienes tomó ante él, «sus labios hambrientos en la penumbra / con una horrible advertencia despedida».

Keats varía el ritmo en la cuarta línea de cada estrofa, a veces de manera abrupta, deteniendo la música galopante de las líneas precedentes. La forma conserva su exceso, como en el contraste entre la repetición de «Y ahí cerré sus ojos locos salvajes» y el ritmo abreviado de «Con cuatro besos». Casi puedes sentir el tirón de la forma, dominar el poema, de modo que cuando el agarre se afloja y las imágenes se vuelven alucinantes, el efecto es aún más perturbador.

Está lleno de lagunas y asociaciones extrañas: el caballero responde al interrogador invisible, pero su respuesta es casi un acertijo. El poema resuena más allá de sí mismo: un hombre conmocionado, presenciando algo brutal y siniestro, trata de explicar su aislamiento. Dans sa musique saccadée et hésitante, son remplacement du sublime par l’austère, le poème suggère un esprit hanté par le traumatisme, le surréaliste pénétrant dans le paysage morne et solitaire où «le carex s’est desséché du lac / Et aucun oiseau ne cantado» .

Amor moderno (1848)

Y que es el amor Es un vestido de muñeca
Por la holgazanería de los mimos, de la alimentación y de los patos;
Una cosa dulce mal llamada, tan divina
Este estúpido joven piensa en conseguir
Divino en amar, etc.
Bostezando y adorando todo un verano,
Hasta que el peine de la señorita se convierta en una tiara de perlas
Y los Wellington ordinarios hacen girar las botas Romeo;
Entonces Cleopatra vive en el número siete,
Y Antoine reside en Brunswick Square.
¡Tontos! si ciertas pasiones nobles han calentado el mundo,
Si las reinas y los soldados han jugado profundamente por los corazones,
No es una razón por la que tales agonías
Debería ser más común que el crecimiento de malezas.
¡Tontos! Devuélveme esa perla pesada de nuevo
La reina de Egipto se ha derretido, y diré
Para que ames a pesar de los sombreros de castor.

Elegido por Rachel Long

Es apropiado que vuelva a visitar este poema unos días después de pasar el día de San Valentín solo en mi apartamento y, como todos en el país, en el dolor de Lockdown III. Una pregunta al estilo de Keats sigue apareciendo en mi línea de tiempo: ¿Qué es el amor, en la época de la corona?

La inteligente belleza de este poema publicado póstumamente, que no es anti-amor pero seamos realistas sobre el amor, radica en su atemporalidad, su perdurable relevancia: no es poca cosa que un poema hable a los amantes del siglo XIX y 2021. Keats La crítica de la dulzura del amor parece más relevante que nunca. Aquí estamos todos, a la par del amor, preguntándole cómo nos necesita. ¿Cómo puedes mostrárselo a ti mismo y a los demás cuando ya no tienes el lujo de ser grandioso con él? (No hay que reservar para cenar en un restaurante favorito, llevarte al cine a media tarde o enviarle un mensaje de texto a un amante: «haz la maleta, nos vemos en Heathrow». Está bien, no lo hago. Nunca he hecho eso, pero sueño. .) En este momento tan doloroso, donde no podemos ver a familiares ni amigos, hemos tenido que aprender a comunicar nuestro amor a través de una pantalla, a dos metros de distancia, a través de un cristal. Atrás quedó el amor por la «tiara», el «vestido de muñeca». El amor en la época de la corona ocurre, creo, de una manera mucho menos ornamentada pero quizás más honesta. Keats podría aprobarlo.

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