Philip Larkin se retractó de la privacidad: ¿cómo se las habría arreglado con las redes sociales? | Libros

Este año marca el centenario del nacimiento del gran poeta inglés Philip Larkin, mejor conocido por sus colecciones The Whitsun Weddings y High Windows. El galardonado poeta Imtiaz Dharker, vicepresidente honorario de la Sociedad Philip Larkin, escribió un poema, Swiping left on Larkin, para celebrar el centenario. Aquí explica por qué decidió imaginar cómo se vería el poeta en una aplicación de citas. Desplácese hacia abajo para leer el poema completo.

Estaba en el bar del hotel en la estación de Hull e imaginé ver a Philip Larkin sentado solo en una mesa distante bebiendo una cerveza. ¿Subiría a hablar con él? Nunca. ¿Me vería siquiera? No, por supuesto que no, no sería más que una mota no deseada en el borde de su visión. Jugando con ese pensamiento, pasé a resucitarlo cuando era joven y comencé a construir su perfil imaginario en una aplicación de citas. Si algún día estuviera en una aplicación de este tipo, ¿qué divulgaría sobre su «IRL» (en la vida real)? No mucho más que un escalofrío de horror, pensé. Sin duda se alejaría de la privacidad en línea.

La estatua de Philip Larkin en el vestíbulo de la estación Paragon de Hull. Fotografía: geogphotos/Alamy

En sus poemas, Larkin suele jugar con la idea de estar cerca y lejos al mismo tiempo. El pensamiento de cercanía extrema generalmente desencadena un reflejo: parece preferir alejarse, permanecer fuera o apartado de la experiencia, estar en otra parte.

En Ici, describe su ciudad de Hull, “De frente al sol, poco hablador, fuera de alcance”.

Lo ves en tantos poemas, incluso en el primer verso de Hablar en la cama, en uno de los momentos más íntimos: «Hablar en la cama debería ser más fácil». Lo establece de inmediato, el «debería» conduce al inevitable «Aún» que comienza el siguiente verso. En lugar de hablar, “cada vez se pasa más tiempo en silencio”. Con el silencio que se expande, también se expande la distancia, sobre la naturaleza y el tiempo, para llegar a la dura verdad: “Nada de esto nos importa. El poema trata de más de dos personas en la cama, pero de todos nosotros, compañeros de cama en un mundo demasiado cercano, cada día más cerca, descorriendo las cortinas de la intimidad, mostrando verdades no deseadas sobre los demás y sobre nosotros mismos. Incluso en la mitad del poema, en la mitad de la vida, Larkin todavía está a medio camino del pensamiento de la muerte.

Larkin convirtió el desorden y el terror de estar vivo en un jazz de poesía, un deslumbramiento de rima.

No hay nada más revelador que compartir en Twitter y todas las publicaciones en las redes sociales, que Larkin nunca ha conocido. Pero es casi como si lo supiera, como si estuviera escribiendo sobre nosotros ahora. En todo este compartir excesivo y esta falsa cercanía, hay recordatorios de los abismos que nos separan, ya sea que compartamos una cama, un país o un mundo. Encuentro que esto sucede a menudo cuando leo a Larkin: aunque es tan específico sobre un momento, también escribe sobre el presente y el futuro. Toma lo trivial y lo hace trascendente. Su poema, The Mower, sobre la muerte de un erizo, termina con las siguientes líneas.

El primer día después de una muerte, la nueva ausencia
es siempre el mismo; tenemos que ser cuidadosos
El uno al otro debemos ser amables
Mientras todavía hay tiempo

Fue un ejercicio divertido poner a Larkin en una aplicación. ¿Sería modesto, alardeando para impresionar a Kingsley Amis, autocrítico, social y sexualmente tímido, provinciano, mezquino, defectuoso? Tal vez, pero el placer era saber que ninguna aplicación podría aspirar a contener o explicar en qué se había convertido cuando puso la pluma sobre el papel. Transformó el desorden y el terror de estar vivo en poesía jazz, un deslumbramiento de rimas más expansivo de lo que jamás podría esperar lograr en la vida real.

Deslizamiento a la izquierda en Larkin por Imtiaz Dharker

Aquí está más joven, sus hombros
más delgada. Ella toca un dedo,
deslizar a la izquierda. Él
se rechaza sin parpadear.

Si pasan en la calle, ella ve
un niño camina con un libro y una cartera
debajo del brazo, en el camino a una vida
trabajo pesado, fácil de descuidar.

En el borde de su ojo, ella está borrosa
entre quedarse o morir,
un soplo de caos extraño
cochecitos y dentición infantil.

Al final de cada nacimiento hay luto.
Camina la oscuridad, su luz
con una correa en las calles crepitantes
de una ciudad atrapada en el acto de ahogarse.

Desde una ventana se mueve una cortina
pero está de espaldas. Tiendas cerradas
y las persianas se bajan en la charla
para vivir, los años de la cuneta.

Todos los caminos conducen a un comienzo.
Entra en el bar del hotel de la estación,
sentado por un rato. Cuando se va, se va
un anillo pálido en la mesa. Oro

desborda sótanos a sus pies.
Camina por una calle y sale
de su nombre Más allá del rumor y la fama,
una ráfaga de letras arrojadas a las alcantarillas,

el parpadeo del lenguaje sobre los adoquines,
sus palabras quedan
brillante como un creyente o medio creyente,
En el fin del mundo siempre hay

el mar y su aliento,
deslizar hacia la derecha, deslizar hacia la derecha
en una pantalla azul
a algo que comienza.